"Berlin" commence confusément dans le brouhaha d'une fête d'anniversaire, puis le piano se fraye une place, gagne quelques notes. On entend à peine la voix de Lou Reed. Il chuchote son poème sordide sur la mélodie jazz. "Berlin" ne parle pas du mur ni de l'Allemagne écartelée. Les chansons s'aventurent vers le poisseux, le moisi. Lou Reed était camé jusqu'à l'os lors de l'enregistrement, raconte-t-on. Il peint de sa voix si particulière, tremblante et légèrement nasillarde, des morceaux de vies engluées. " The Kids " : les enfants enfermés pleurent et crient " Mommy " à la fin du morceau - Reed les avait laissés seuls, abandonnés dans le studio, pour enregistrer les pleurs. " The Bed " : le lit, qui à la manière du " meuble à tiroirs " de Baudelaire, détient mille souvenirs, l'amour et le chagrin, le sang et les larmes. Caroline passe deux fois, superbe d'arrogance et de froideur. Elle jette Lou Reed. Et Lou Reed narre pathétiquement sa dépendance au speed, ses amours clandestines, les quartiers mal famés (" How do you think it feels ? "). Egalement présent un certain " Jim " - miroir de Lou Reed ? -, que ses amis bourrent de Purple Hearts et autres pilules, pantelant sur scène, juste bon à faire rire. Un rire un peu jaune, sûrement. Un autre garçon déchiqueté.
"Berlin" est un " bourbier ", Lester Bangs l'a tout de suite su. On glisse, sans pouvoir se raccrocher à rien. Les mélodies en lambeaux se nouent les unes aux autres, "Berlin" serait presque un haillon, qui voile à peine l'épave, Lou Reed. Ce dernier chante sans se forcer, presque contraint, sûrement pour retourner renifler ses drogues le plus vite possible.
"Berlin" est moins accessible que "Transformer". Moins accrocheur, plus tortueux. Plus impossible.
Des notes de piano mêlées à des soli de guitare qui décollent sans logique, un chant fatigué qui persiste... Malgré tout des pépites : " Lady Day " ou " Caroline Says " (I et II) - les nénuphars fleurissent à la surface du marécage.