Putain, quel bon groupe. Entendre cet album m'a réveillé les oreilles. J'y croyais plus d'ailleurs. Que du bon... Cet album mélange nickel chrome, la bonne gratte saturée, le beat bien simple et une rythmique efficace. La voix est terrible. Le genre d'albums qui prend pas une ride avec le temps (bon, la note 20 - Intemporel, je la réserve uniquement aux Bérus et aux Sex Pistols, désolé). D'ailleurs, j'y trouve une bonne alchimie des 2 groupes cités avec évidemment une touche personnelle et féminine qui se relève indispensable (essayer d'écouter cet album en imaginant une voix masculine, et bien il n'y a plus grand chose) Bon, voilà j'espère qu'il y a assez de caractères.

Et bien décidément cette musique est symptomatique.
Le Tigre avec ses griffes arty et son rouge de travers (parce qu'il n'a de que des pattes pour se faire coco), m'évoque les bandes de jeunes filles en fleur, qui, toute bien saoules en soirée avec leur copine et copain super sympa, pètent les plombs dans l'apparte de beau papa, toutes moussées qu'elles sont par ces refrains accrocheurs, ces mélanges détonants de punk barbare et de no wave glacis. Et l'on hésite soit à penser cette pop comme une muzak de l'Oréal ou bien comme une hystérie gentille et bien ficelée dont il faut se délecter à la manière d'un grand frère amusé par les conneries de la frangine. Le trouble est au rendez-vous et du coup on ne peut qu'être songeur devant ses images de T-shirt flashs et déchirés qui m'apparaissent aux rythmes de la batterie, véritable stroboscope à l'image du grand frère qui fait des soirées lui aussi, mais avec de l'Air et des peluches de gorille "Sexy Boy".
Le délire est si prégnant partout qu'on est bien obligé d'adhérer sous peine de se faire virer de l'école des Beaux-Arts.
"Alors qu'est ce t'en penses?"
"-Ouais c'est sympa, tu me prêtes le disque?"